Lo Pésimo
Hay una llamarada que escupe la brisa
de este viejo pueblo lleno de gente nueva.
La ciudad es una herida vil;
brote de pus de la homeostasis antigua.
Yo camino la herida a paso dislocado;
es un tajo pudibundo y pútrido en mi pecho que no sana.
¡Que se me pudre el pecho te digo!
¡Que te digo que se me embolsa la piel
con el humor satánico de la muerte poluta!;
que se me apaga el amor del cielo adentro
atravesando esta brisa maldita de todos,
donde el cemento nos hará candombe
si a la ciudad se la lleva el diablo
en temblequera inmemorial.
Josué González Villegas